Bianca Spezial Band 16

E-Book

5,^{99 €}

inkl. MwSt. *

Roman

6,^{90 €}

inkl. MwSt. *

Menge

– oder –

Rückgabe möglich

Bis zu 14 Tage

Sicherheit

durch SSL-/TLS-Verschlüsselung

DAS GEHEIMNIS DES BARKEEPERS von CARO CARSON
Der attraktive Barkeeper Connor lässt Delphinias Herz vom ersten Augenblick an höherschlagen. Aber kaum erwidert sie seinen zärtlichen Kuss, zieht er sich zurück. Fürchtet er, nicht gut genug für eine Professorin wie sie zu sein? Delphinia ahnt, dass er etwas verbirgt …

HALT MICH FEST FÜR IMMER von CARO CARSON
Als Tana in den Armen von Feuerwehrmann Caden aus ihrer Ohnmacht erwacht, wünscht sie sich, dass er sie nie wieder loslässt. Doch sie muss ihre heimliche Sehnsucht ignorieren. Schließlich hat sie gerade erst erfahren: Sie trägt das Kind eines anderen unter dem Herzen!

WO EIN WEIHNACHTSWUNDER WAHR WIRD von CARO CARSON
So vielen Menschen hilft Unternehmer E. L. Taylor mit seinem Ratgeberbuch. Sein eigenes Glück dagegen findet er nicht! Bis er der mittellosen Mallory an Weihnachten ein Dach über dem Kopf bietet. Kann ausgerechnet die hübsche Studentin die Mauer um sein Herz einreißen?

Erscheinungstag 18.11.2023
Bandnummer 16
ISBN / Artikelnummer 9783751527903
Seitenanzahl 384
E-Book Format ePub

E-Book sofort lieferbar

Leseprobe

Caro Carson

BIANCA SPEZIAL BAND 16

1. KAPITEL

Als Connor McClaine sie das erste Mal sah, las sie in einem Buch.

Die Gäste in seinem Pub lasen oft. Das Tipsy Musketeer befand sich nicht weit vom Campus der Masterson University entfernt, und so war es nicht ungewöhnlich, einem Studenten ein handgezapftes Guinness zu servieren, der Sokrates oder Soziologie studierte.

Diese Leserin war … anders.

In der Stille des Dienstagnachmittags blätterte sie eine weitere Seite um. Die Bewegung ihres Zeigefingers hatte eine faszinierende Anmut, eine einfache Berührung mit leichtem Druck auf das Papier.

Das Buch hielt sie zum Fenster hin geneigt. Der texanische Sonnenschein lag konstant golden auf ihrem braunen Haar. Die elfenbeinweißen Seiten des Buches reflektierten das Licht, sodass sie wie ein Gemälde wirkte. Wunderschön.

Traditionell waren irische Pubs dunkle Zufluchtsorte vor der rauen Außenwelt, und das Tipsy Musketeer war trotz seiner Lage in Zentraltexas so traditionell, wie ein irischer Pub nur sein konnte.

Der jetzige Besitzer Connor McClaine war jedoch einmal gezwungen gewesen, hundertachtzig Tage in einem Raum ohne Fenster zu leben, also standen die grünen Fensterläden des Tipsy Musketeer offen – und zwar dauerhaft.

Das Gebäude mochte historisch sein, aber die Klimaanlage war modern und effizient.

Die Frau las weiterhin, und Connor genoss die Schattierungen von Whiskeybraun in ihrem Haar. Einhundert Brauntöne – so viele verschiedene Farben hatte Rembrandt verwendet, um das Haar einer Frau zu malen. Connor hatte das in einem Buch über Kunstgeschichte gelesen, das er im Regal einer Gefängnisbibliothek gefunden hatte. Seitdem wollte er immer einen echten Rembrandt sehen.

Hier war sie.

Mit einer zierlichen Fingerspitze blätterte sie die Seite um, las und lachte, ein überraschtes Quietschen.

Connor hielt erschrocken inne, weil das Kunstwerk einen Laut von sich gegeben hatte.

Sie erwachte zum Leben, legte das Buch ab, stützte einen Ellbogen auf den Tisch, das Kinn auf die Hand und lächelte über etwas, das sie gelesen hatte.

Connor hatte das brennende Verlangen, mehr zu erfahren über …

Über …

Nicht über sie, natürlich. Er kannte Frauen wie sie – gebildet, friedlich, gut aussehend. Frauen, die ein ruhiges Leben führten. Frauen, denen nie Fenster und Tageslicht verwehrt wurden. Frauen außerhalb seiner Liga, zum Glück für sie.

Er missgönnte ihnen ihr schönes Leben nicht. Schließlich hatten sie ihm nichts getan, und die Welt wäre ein düsterer Ort, wenn jeder aus der gleichen Dunkelheit käme wie er.

Er könnte zu ihr gehen und sie fragen, ob sie etwas brauchte. So würde er das Buchcover sehen und etwas über sie erfahren. Wenn er später dasselbe Buch läse, wüsste er noch mehr über sie und könnte versuchen, zu erraten, auf welcher Seite, bei welchem Absatz sie gelacht hatte.

Ihr Lächeln verblasste. Mit einem Finger schob sie das Buch ein paar Zentimeter von sich.

Ah, er wusste schon. Er verstand dieses Gefühl. Ein Buch konnte einen an einen anderen Ort entführen, in eine andere Stimmung versetzen. Aber immer ging es zu Ende, und das Leben ging weiter. Die Rückkehr in die Realität konnte sich wie ein Kater anfühlen.

Die Bücher, die ihn aus einem fensterlosen Gefängnis entkommen ließen, hatten böse Kater nach sich gezogen.

Connor wandte sich von der bildschönen Frau ab und warf das Tuch, mit dem er Gläser poliert hatte, in den Wäschekorb. Sie war kein Gemälde, das sich analysieren ließ.

Er stützte die Unterarme auf die Theke und wartete, genoss den Moment, während er seinen lebenden Rembrandt beobachtete. Sie würde jeden Moment in seine Richtung blicken.

„Connor, rette mich.“

Eine andere Frau, ein Teenager, der nur dann Bücher las, wenn die Lehrer es verlangten, geriet in sein Blickfeld. Bridget war neun Jahre alt gewesen, als der vorherige Besitzer, ihr Onkel, ihn einstellte.

„Erschieß mich einfach“, sagte sie.

„Verlockend, aber ich kann nicht beides tun. Dich erschießen und dich retten. Du musst dich entscheiden.“

Bridget ließ sich auf einen der Barhocker plumpsen, womit sie ihm die Sicht auf die faszinierende Frau versperrte. Dramatisch stöhnend legte sie den Kopf auf die Theke.

„Ein kleiner Ratschlag“, sagte er. „Wenn du in zwei Jahren einundzwanzig wirst und legal trinken darfst, solltest du billigen Alkohol auf wilden College-Partys meiden, sonst bekommst du einen Kater, der sich genauso anfühlt, wie du dich jetzt fühlst.“

„Der Teufel soll dich und deine Ratschläge holen“, murmelte sie. „Kannst mir ja eine deiner Katerkuren verpassen.“

Da Bridgets Kopf aus dem Weg war, sah Connor die Frau wieder. Sie verstaute ihr Buch in einer Stofftasche.

„Hey?“ Bridget hob den Kopf und versperrte ihm erneut die Sicht.

Connor begann zu mixen und blickte dabei zu der Frau am Fenster. Sie war aufgestanden und ging auf die Toiletten zu, die Büchertasche über der Schulter. Ihr Chiffonrock flatterte bei jedem Schritt um ihre Knie.

„Wer war das?“, fragte Bridget.

„Wer?“

„Die Frau, der du auf den Hintern guckst.“

Connor goss Tomatensaft in das Glas und zuckte mit den Schultern. „Eine Kundin. Und ich schaue nicht auf ihren Hintern.“ Ich schaue mir den Schwung ihrer Haare an.

Und ihre Beine.

„Deine Kundin hat weder ein Getränk noch sonst etwas.“

„Sie hat gelesen.“

Bridget rollte mit den Augen, wie es nur eine Schauspielschülerin konnte. „Man kann gleichzeitig trinken und lesen. Du hättest sie unterbrechen können. Sie hätte es vielleicht zu schätzen gewusst.“

„Sie hat aufmerksam gelesen, so wie deine Professoren es von dir erwarten.“ Er gab drei Spritzer Tabasco in das Glas.

„Aufmerksam? Du hast ihr aufmerksam beim Lesen zugesehen und sie aufmerksam beobachtet, als sie wegging.“

„Ich habe gesagt, dass sie aufmerksam gelesen hat, und nicht, dass ich sie aufmerksam beobachtet habe, als sie las. Syntax, Bridget.“

„Syntax, Bridget“, wiederholte sie in einer guten Annäherung an seinen herablassenden Ton. „Du solltest Englischlehrer sein, kein Barbesitzer. Dann würdest du mehr Frauen kennenlernen, die aufmerksam lesen, anstatt solche, die sich betrinken und versuchen, dich zu bespringen.“

Connor warf Bridget eine Zitronenspalte zu. „Lutsch daran.“

„Hey …“

„Es ist gut für dich. Vitamin C.“ Er warf zwei weitere Zitronenscheiben in das Glas, rührte um und schob es mit präzise so viel Kraft über die Theke, dass es vor Bridget stoppte.

Sie starrte ihn an. „Du hast den Wodka vergessen.“

„Da du minderjährig bist, weiß ich, dass du gestern Abend keinen Alkohol getrunken hast, also trink deinen Saft.“

Die Frau, die gelesen hatte, kam zurück. Sie würde jeden Moment in seine Richtung blicken, vielleicht sogar an der Bar stoppen, um sich ein Getränk zu holen.

„Hey, Boss.“ Diesmal streckte ein junger Mann seinen Kopf in Connors Richtung und sprach mit der Energie und Lautstärke eines nicht verkaterten Studenten. „Alle sind auf dem Weg. Ein paar haben gesimst, dass sie sich verspäten, aber sie kommen.“

Kristopher Newell war Student und einer von Connors Barkeepern. Der Staat Texas schrieb nicht vor, dass Barkeeper einundzwanzig sein mussten – Angestellte durften schon mit achtzehn Alkohol ausschenken, solange sie keinen tranken, doch Connor verlangte es.

Kristopher hatte an den Tischen bedient, bis er einundzwanzig geworden war und Connor ihn hinter die Bar ziehen ließ. Wie Mr. Murphy vor ihm schätzte auch er gute Mitarbeiter und kümmerte sich um sie.

„Wie ist dein Test gelaufen?“, fragte er.

„Geht so. Aber hey, wenn ich diese Shakespeare-Sache mit Bravour schaffe, gleicht sich das wieder aus.“

In einer Ecke des Pubs gab es eine kleine Bühne, und heute Nachmittag würde sie von Studenten genutzt werden, die für eine Theaterarbeit proben wollten. Zwischen Mittagspause und Happy Hour war im Pub meist nicht viel los.

Die Frau am Fenster war zum Lesen hergekommen. Vielleicht hatte Miss Rembrandt gehofft, dies sei eine Oase abseits der Studenten, die jedes Lokal in der Athos Avenue bevölkerten, was im Grunde stimmte.

Im Tipsy Musketeer wurden die Ausweise kontrolliert. Es war auf dem Campus allgemein bekannt, dass in dieser Kneipe kein Bier an unter Einundzwanzigjährige ausgeschenkt wurde, und so zog das Musketier ältere Kundschaft an, eher Professoren als Studenten.

Die Frau kam ihm nicht wie eine Studentin vor. Sie war jung, aber keine Neunzehnjährige. Ms. Rembrandt also.

Sie holte ihr Buch wieder hervor, und Connor beschloss, ihre Getränkebestellung aufzunehmen.

„Ich mach das schon.“ Kristopher joggte zu ihr hinüber.

Großartig. Er hatte den gewissenhaftesten und eifrigsten Einundzwanzigjährigen der Stadt eingestellt.

Die Frau hatte eine gewisse Energie an sich. Ihr marineblauer Pullover und der hellblaue Rock wirkten nicht so behäbig, wie sie es wahrscheinlich beabsichtigt hatte. Als sie ihr Buch hinter sich schob, schmiegte sich der Pullover an ihre Kurven.

Ihr Lächeln war echt. Dann lachte sie, ein heller Klang, der den Raum erfüllte. Connor sah das Licht auf ihrem Gesicht, hörte das Licht in ihrer Stimme. Er holte tief Luft.

Er wollte sie kennenlernen. Er wollte wissen, woher sie kam, was sie tat, wohin sie ging.

Es würde jedoch zu nichts führen.

Dieser Pub war eine Fantasiewelt. Ein irischer Pub brauchte einen Wirt, der jeden so behandelte, als wäre er ein willkommener Gast in seinem Haus. Das war die Rolle, die er von Mr. Murphy übernommen hatte, als er das Geschäft kaufte.

Das war eine Rolle, die er auch nach der Schließung des Pubs hin und wieder spielte. Wenn er die Einladung einer Frau annahm, die bis zum Feierabend geblieben war, wusste er, dass sie von ihm erwartete, dass er in ihrem Bett derselbe Mann war wie der, mit dem sie zwischen Spiegeln und Mahagoni geflirtet hatte. Es war besser, die Fantasie aufrechtzuerhalten.

Sein wahres Ich wäre bei den Frauen nicht so beliebt und damit wäre er auch nicht so erfolgreich im Geschäft. Connor hatte seine Geheimnisse. Nichts Exotisches oder Faszinierendes, nur dass er ein Ex-Häftling war, ein Schulabbrecher, der mit neunzehn in einem gestohlenen Auto erwischt worden war. Er hatte in Handschellen vor einem Richter gestanden und sich schuldig bekannt.

Diese strafrechtliche Verurteilung beeinflusste sein Leben immer noch. Er hatte fast zwei Jahre lang keinen Führerschein machen können. Er hatte die Nachfolge von Mr. Murphy erst antreten können, nachdem etliche Jahre vergangen waren, sodass er eine Schanklizenz beantragen konnte. Er hatte seine Absicht, die Lizenz zu erhalten, zweimal in der Zeitung veröffentlichen müssen, um den Einwohnern Gelegenheit zu geben, Einspruch dagegen zu erheben, dass ein verurteilter Verbrecher eine Bar in ihrer Stadt betrieb.

Connor bezweifelte, dass viele diesen einen Satz in der Lokalzeitung gelesen hatten. Das war gut, denn nichts an seiner Vergangenheit passte zu dem Image, das er als Besitzer des Tipsy Musketeer aufrechterhalten musste.

Diese Frau sah aus wie ein Gemälde von Rembrandt und lächelte wie das Mädchen von nebenan. Er könnte sie kennenlernen, aber das Beste, was dabei herauskäme, wäre eine Nacht in ihrem warmen Bett als ihr charmanter Barkeeper.

Bridget trank ihren Saft aus, warf ihm noch einen bösen Blick zu und ging zur Bühne. Eine Gruppe Jungs, eindeutig Studenten, kam herein.

Connor behielt Ms. Rembrandt im Auge. In der Sekunde, in der Kristopher zu seinen Freunden blickte, nahm sie ihr Buch und steckte es in ihre Tasche. Sie fragte Kristopher etwas, der gestikulierte in Richtung Tür, und sie machte sich auf den Weg zum Ausgang.

Das war’s. Sie wollte gehen.

Connor klopfte mit der Spitze seines Stiefels an ein Fass aus rostfreiem Stahl. Es klang, als wäre so gut wie nichts mehr drin. Er duckte sich unter die Bar, um die Leitung zum Zapfhahn zu trennen, und hörte, wie sich die Tür öffnete und wieder schloss und wie lärmende Studenten hereinkamen, als sie hinausging.

Es spielte keine Rolle, aber so fühlte es sich nicht an.

Connor zog das Fass heraus, kippte es auf die Kante, rollte es hinter der langen Theke hervor und blieb unter dem verzierten eisernen Kronleuchter stehen. Es erstaunte ihn immer noch, dass er nun hier lebte, umgeben von Schönheit, die mehr als ein Jahrhundert überdauert hatte.

Ms. Rembrandt hatte Kristopher angelächelt. Sie hatte gelacht – Gott, dieses strahlende Lachen –, aber Connor hatte diesen Moment der Traurigkeit gesehen. Er hätte mit ihr reden sollen. Schließlich war er Barkeeper.

Das spielt keine Rolle. Es hätte sowieso zu nichts geführt.

Nein, aber er hätte den Titel des Buches mit dem blauen Einband lesen können, das sie in ihre Tasche gesteckt hatte, als hätte sie es gestohlen. Dann hätte er sie erkannt, auf seine Weise.

2. KAPITEL

Als sie ihn das erste Mal sah, trug er ein Fass.

Warum sie das so faszinierend fand, konnte Delphinia nicht sagen, obwohl es in ihrem Leben eher selten vorkam, dass ein Mann ein Fass aus rostfreiem Stahl stemmte. Tatsächlich hatte sie vorher noch nie einen gesehen.

Der Anblick ließ sie innehalten. Das Fass war nicht leicht, die Muskeln in den Armen des Mannes wölbten sich in harten Kurven. Als er von ihr wegging, erkannte sie unter dem engen schwarzen T-Shirt, das er trug, kräftige Rücken- und Schultermuskeln. Auch die Jeans lag eng an. Delphinia schaute ihm nach, bis er hinter einer Ecke verschwand.

Er sah nicht wie die meisten Männer aus, die sie kannte. Sie war Professorin, und in ihrer Ecke der akademischen Welt waren die männlichen Professoren nicht gerade sportlich.

Aber dieser Mann? Sein Oberkörper könnte auf einem Cover erscheinen, das ein aufreizendes Taschenbuch verkaufen sollte.

So ähnlich wie das, das sie gerade in ihre Tasche gestopft hatte.

„Hier ist Ihr Eiswasser, Dr. Dee. Sind Sie sicher, dass Sie keine Zitronenscheibe darin haben wollen?“

Delphinia lenkte ihre Aufmerksamkeit wieder auf Kristopher, den Schüler, dem sie helfen wollte. „Ich bin sicher, danke.“

Sie hoffte, dass er nicht bemerkt hatte, wie sie den Körper des Barkeepers begutachtete. Wenigstens hatte er das Cover ihres Romans nicht gesehen.

Sie sollte kein Buch verstecken müssen, aber …

Ihre Eltern wären entsetzt, wenn sie wüssten, dass sie nebenbei Shakespeare für Schauspielschüler unterrichtete. Sollten sie mitbekommen, dass Dr. Delphinia Ray, ihr Wunderkind, in einer Bar bei der Lektüre eines Taschenbuchs erwischt worden war, würden sie sie wahrscheinlich verstoßen.

In der Mitte des Herbstsemesters hatte Delphinia einen Shakespeare-Kurs am Bryan Community College in der Stadt westlich von Masterson übernommen, als die reguläre Lehrerin in Mutterschaftsurlaub gegangen war. An zwei Abenden in der Woche hatte sie alle durch den Sommernachtstraum geführt, und dabei war ihr aufgefallen, wie oft Kristopher und Bridget sich während des Unterrichts verstohlen Blicke zuwarfen, wie sie abrupt wegschauten, wenn sie sich zufällig beim Anstarren ertappten.

Delphinia erkannte eine lebende, atmende Romanze, wenn sie sie sah. Der Junge war verknallt.

„Bridget und ich könnten jetzt mit Romeo und Julia anfangen.“ Kristopher wandte sich der leeren Bar zu. „Wo ist sie hin?“

Keine Ahnung. Ich habe den Mann in dem engen schwarzen T-Shirt beobachtet.

Kristopher drehte sich in Richtung der Toiletten, hob die Hände an den Mund und rief: „Bridget!“ Er klang wie ein Drill-Sergeant, nicht wie ein Liebender.

Bridget kam herein und verdrehte die Augen. „Entschuldigung, Dr. Dee. Ich habe Sie vorhin von hinten nicht erkannt, sonst hätte ich Hallo gesagt.“

„Bist du endlich so weit?“, fragte Kristopher sie. „Manche von uns können nicht faulenzen nach einer durchfeierten Nacht.“

Delphinia schaute zwischen den beiden hin und her, und ihr Herz wurde schwer. Ihre Eltern hatten recht, sie hatte kein Radar. Allerdings benutzten ihre Eltern nicht den Slang „Radar“. Sie sagten, ihre Tochter verfügte nicht über die geringste Fähigkeit, romantische Anziehung zu erkennen, wenn sie nicht zwischen zwei Buchdeckeln stattfand.

Sie meinten das liebevoll. Ihre Eltern machten sich einen Spaß daraus, sie zu necken, weil sie zu Beginn des Schuljahres die Aufmerksamkeit eines neuen Professors nicht bemerkt hatte. Sie hatte ihn beim Abendessen für neue Fakultätsmitglieder kennengelernt. Vincent Talbot, JD, PhD, war neu am College of Law. Sie, Delphinia Ray, PhD, war nicht neu, also hatte sie sich nichts dabei gedacht, als man sie nebeneinander platzierte. So wurde es jedes Jahr gemacht, ein neuer Professor saß neben jemandem, der bereits zur Fakultät der Masterson University gehörte.

Später erfuhr sie, dass Vincent Talbot sich sehr für sie interessierte. Er hatte extra darum gebeten, neben ihr zu sitzen. Ihre Eltern wussten das, denn ihr Vater und ihre Mutter waren Dr. Archibald Ray, der Dekan des Masterson University’s College of Liberal Arts, und Dr. Rhea Acanthus-Ray, Vorsitzende des Fachbereichs für Englisch.

Vincent Talbot war nicht nur Professor, sondern auch ein Anwalt. Außerdem war er groß und gepflegt. Am besten geeignet, hatten ihre Eltern gesagt.

Delphinia hatte Vincent nicht wirklich charmant gefunden. Sie hatte ihn nicht dabei erwischt, wie er ihr während des Essens heimliche Blicke zuwarf. Er war nie rot geworden. Sie hatte sich nie schwindlig gefühlt in seiner Nähe. Sollte eine Romanze nicht so beginnen?

Nach der Belustigung ihrer Eltern zu urteilen, nein. Die Liebe im wirklichen Leben war nicht so dramatisch und aufregend wie in den literarischen Welten, in denen sie lebte.