Unter dem Vanillemond

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Ein geheimnisvoller Liebesbrief, ein altes Foto, ein lang gehütetes Familiengeheimnis …

Nach dem Tod ihres Vaters steht Annabel Hansen vor einer schweren Entscheidung: Was soll mit der Vanilleplantage geschehen, die ihr Vater auf Madagaskar betrieben hat? Nur widerwillig macht die junge Hamburgerin sich auf den Weg ins ferne Afrika und wird sofort gefangen genommen von der exotischen Schönheit der Insel: Von der tropischen Landschaft, den fremden Gerüchen, der Farbe des Indischen Ozeans. Plötzlich versteht sie, was ihren Vater immer wieder hierher gezogen hat. Doch als sie in seinen Unterlagen einen zärtlichen Liebesbrief und das Foto einer schönen Fremden findet, ahnt sie, dass die Insel noch mehr Geheimnisse birgt. Geheimnisse, die ihr bisheriges Leben in einem völlig anderen Licht erscheinen lassen …

Erscheinungstag 11.01.2016
ISBN / Artikelnummer 9783956495205
Seitenanzahl 304
E-Book Format ePub

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Leseprobe

Petra Pfänder

Unter dem Vanillemond

Roman

MIRA^® TASCHENBUCH

MIRA^® TASCHENBÜCHER
erscheinen in der HarperCollins Germany GmbH,
Valentinskamp 24, 20354 Hamburg
Geschäftsführer: Thomas Beckmann

Konzeption/Reihengestaltung: fredebold&partner Gmbh, Köln
Umschlaggestaltung: pecher und soiron, Köln

Redaktion: Sarah Hielscher

Titelabbildung: Thinkstock

ISBN 978-3-95649-520-5

www.mira-taschenbuch.de

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eBook-Herstellung und Auslieferung:
readbox publishing, Dortmund
www.readbox.net

PROLOG

Der Mann saß allein am Ufer der halbmondförmigen Bucht und blickte zum Horizont. Die letzten Strahlen der Abendsonne verwandelten das Meer in flüssiges Gold. Über das Wasser strich eine sanfte Brise und schob kleine Wellen auf den Sand. Der Mann schloss die Augen und genoss die kühlende Seeluft auf seiner Haut.

Getrockneter Schweiß und Erde auf dem ehemals weißen Leinenhemd zeugten von einem anstrengenden Tag, sein Rücken schmerzte, doch ein Lächeln umspielte seine Mundwinkel. Er hatte seine Entscheidung getroffen. Er würde nicht länger eine Lüge leben.

Hier auf Madagaskar blühte er auf, wuchs über sich hinaus. Jeder Morgen brachte neue Herausforderungen, aber er fühlte sich unbesiegbar, genau wie vor dreißig Jahren, als er zum ersten Mal auf die Insel gekommen war. Madagaskar lag in seinem Blut. Er liebte die Wildheit, die Unberechenbarkeit, und gleichzeitig kam er an keinem Ort der Welt so zur Ruhe wie hier.

Mit seiner Entscheidung setzte er viel aufs Spiel, vielleicht würde er das Vertrauen seiner Tochter für immer verlieren. Doch er konnte ihr die Wahrheit nicht länger verschweigen.

Er öffnete die Augen und sah aufs Meer hinaus. Nie war ihm ein Sonnenuntergang so schön vorgekommen. Nicht mehr seit jener Nacht vor so langer Zeit.

Der entfernte Schrei eines Lemuren riss ihn aus seinen Erinnerungen. Er hatte nicht bemerkt, wie die Zeit vergangen war. Nur ein orangefarbener Streifen am Horizont trennte den Tag von der Nacht. Wenn er nicht im Dunkeln zur Plantage fahren wollte, musste er sich beeilen.

Er erhob sich aus dem Sand und streckte seine steif gewordenen Glieder. Plötzlich schien der Boden unter seinen Füßen zu schwanken. Schweiß trat auf seine Stirn.

Er atmete tief ein und aus, um seinen raschen Herzschlag zu beruhigen, dann eilte er am Wasser entlang zurück zum Wagen. Immer wieder gab der Sand unter seinen Füßen nach. In seinen Ohren rauschte das Blut, und er rang nach Luft. Obwohl er erst wenige Meter zurückgelegt hatte, fiel ihm jeder Schritt schwer.

Er fuhr sich mit dem Handrücken über die schweißnasse Stirn. War er wirklich so weit den Strand hinuntergewandert? Auf dem Hinweg war es ihm nicht so weit vorgekommen.

Mit zusammengebissenen Zähnen zwang er sich, einen weiteren Schritt zu gehen. Ihm war, als würde ein eiserner Ring seine Brust zusammenpressen.

Nein! Nicht hier, nicht jetzt!

Verzweifelt tastete er nach den Tabletten in seiner Jackentasche. Die Jacke! Er hatte sie im Wagen gelassen.

Das darf nicht sein! Ich muss es zum Auto schaffen!

Sein Körper gehorchte ihm nicht. Hilflos fiel er auf die Knie.

Bitte, lass mich nicht sterben, nicht jetzt, flehte er still, doch er wusste, dass es vergeblich war. Es ist zu früh, ich habe noch so viel zu tun!

Er sank auf die Seite, sein Kopf ruhte im warmen Sand.

Wirst du mir vergeben? Vielleicht habe ich damals den falschen Weg gewählt, aber glaub mir, ich wollte das Beste für dich.

Seine Augen glitten zum Horizont. Die Sonne war nur noch eine schmale Linie über dem Meer. Plötzlich spürte er kaum noch den Schmerz in seiner Brust. Tiefe Ruhe erfüllte ihn, und ein Lächeln glitt über sein Gesicht.

Meine Geliebte, bald sind wir für immer vereint.

1. KAPITEL

Hamburg, Oktober 2014

Absolut nicht! Auf gar keinen Fall ziehen wir die Klage zurück! Was? Wie hoch soll die Abfindung sein? … Absolut lächerlich! Und selbst wenn er Fotos haben sollte … Das ist doch nur ein mieser Trick, mit dem er versucht, Sie einzuschüchtern.“

Während sie zuhörte, was ihre Klientin antwortete, trank Annabel Hansen einen Schluck von ihrem Kaffee. Sie verzog angewidert das Gesicht. Der Kaffee war kalt. Mit einem Knall stellte sie die Tasse auf den Schreibtisch. „Wir ziehen ihn aus bis aufs letzte seiner maßgeschneiderten Hemden, das verspreche ich Ihnen! “

Annabel trug ein hautenges dunkelgraues Kleid mit langen Ärmeln. Ihr Haar war zu einem Knoten festgesteckt und glänzte lackschwarz wie die Möbel im Büro. Die einzigen Farbtupfer waren ihr purpurfarbener Lippenstift und die blauen Augen.

Der Raum war durch Milchglasscheiben vom Rest der Kanzlei Jansen & Jansen abgetrennt. An das große Fenster peitschte der Regen und verschleierte den Blick auf die Alster. Trotz des schlechten Wetters war am Ufer ein Jogger mit einem Schäferhund unterwegs. Annabel freute sich schon auf ihr neues Büro, ein großes Eckzimmer, das sie beziehen würde, wenn sie in wenigen Wochen ihren Vertrag als Partner der Anwaltskanzlei unterzeichnet hatte.

Die Tür wurde einen Spalt geöffnet, und ihre Sekretärin Betty schaute herein. Annabel schüttelte den Kopf und wedelte ungeduldig mit der Hand. Betty schloss die Tür wieder.

Ärgerlich sah Annabel ihr hinterher. Nach drei Jahren Zusammenarbeit sollte sie wirklich gelernt haben, nicht hereinzukommen, wenn sie ausdrücklich keine Störung angeordnet hatte. „Nein, auf keinen Fall hält der Ehevertrag“, sagte sie ins Telefon. „Ja, da bin ich mir sicher. Gut, wir sehen uns Montag, Frau Johannsen.“

Sie legte auf, schloss die Augen und massierte einen Moment lang ihre Schläfen, dann zog sie einen der zahlreichen Aktenordner auf dem Schreibtisch zu sich und begann, darin zu blättern.

Wieder öffnete sich die Tür. Diesmal schlüpfte Betty ganz ins Zimmer. Sie schloss die Tür hinter sich und lehnte sich gegen das Glas, als würde sie Halt suchen. Ihre kurzen rotblonden Locken standen etwas wirr um ihr rundes Gesicht, als hätte sie sich gerade mit allen zehn Fingern die Haare gerauft.

Annabel würde nie Bettys eigenartigen Gesichtsausdruck vergessen, eine Mischung aus Angst und Entschlossenheit. Wahrscheinlich fürchtete sie sich halb zu Tode vor dem, was sie jetzt sagen musste. Aber das begriff Annabel erst viel später.

„Annabel …“

„Schon wieder, Betty? Welchen Teil von Ich möchte nicht gestört werden haben Sie nicht verstanden?“ Wenn sie demnächst Partnerin war, sollte sie sich vielleicht auch gleich nach einer neuen Assistentin umsehen. Am besten würde sie noch heute mit Peter darüber reden.

Peter Jansen war der älteste Sohn eines der Jansen und Jansen ihrer Kanzlei und Juniorchef. Sie kannten sich seit ihrer Studienzeit. Annabel wusste schon lange, dass er sich mehr von ihr erhoffte und nur auf eine Ermutigung von ihr wartete, doch irgendetwas hatte sie bisher davon abgehalten.

„Es tut mir so leid, Annabel …“

Betty war ja immer noch da! „Das sollte es auch!“, fuhr Annabel sie an.

„… aber … Ihr Vater … es ist etwas Furchtbares passiert.“

Das Glockenspiel klirrte, als Annabel Hansen die Tür zum Madagaskar-Vanillekontor öffnete. Sie zögerte, dann holte sie tief Luft und trat ein. Der warme Vanilleduft ließ Bilder aus ihrer Kindheit in ihrem Kopf aufblitzen.

Damals hatte sie davon geträumt, eines Tages hier im Laden zu arbeiten. Sie wollte all die geheimnisvollen Gläser und Dosen in den Regalen öffnen, die Inhalte abwiegen, mischen und in Tütchen füllen, genau, wie es ihr Vater immer tat. Am schönsten war es, wenn er sie hochhob, auf die blank polierte Holztheke setzte und sie an dem Hebel der eisernen Kasse ziehen durfte. Fast war ihr, als könnte sie wieder das Klingeln hören, mit dem die Schublade aufsprang. Für einen Moment vergaß Annabel, warum sie heute hierhergekommen war.

In ihrer Erinnerung sah sie den Vater als jungen Mann vor sich, groß und schlank, mit blonden Haaren und blauen Augen hinter einer Brille. Unwillkürlich blickte sie zu der Tür am anderen Ende des Raums, hinter der sein Büro lag. Doch er würde nie wieder durch diese Tür treten. Er war auf Madagaskar geblieben. Diesmal für immer.

Langsam ging Annabel durch den Laden. Fast zwölf Jahre war ich nicht mehr hier, rechnete sie nach. Nicht mehr seit dem Tag, an dem sie ihrem Vater gesagt hatte, dass sie nichts mit Vanille zu tun haben wollte, sondern Jura studieren würde.

Sie hatte erwartet, dass er wütend reagieren würde, traurig oder wenigstens enttäuscht. Stattdessen hatte er sie nur so gleichmütig wie immer angelächelt. Seine blauen Augen verrieten nichts. „Wenn es das ist, was du wirklich willst. Vielleicht ist es ja besser so.“

Annabel konnte selbst nicht genau sagen, warum sie seitdem das Vanillekontor gemieden hatte. Vielleicht, weil sie immer ein wenig das Gefühl gehabt hatte, dass ihrem Vater das Geschäft wichtiger war als sie. Doch heute kam ihr das Kontor wie eine Zuflucht vor. Es war das Einzige, das sie noch mit dem Vater verband.

Sie war erstaunt, wie vertraut die Räumlichkeiten ihr nach all der Zeit noch waren. Jedes Dielenbrett, das unter ihren Füßen knarrte, die tiefe Kerbe neben der Kasse in der Holztheke. Vielleicht lag es daran, dass sie sich im Laden immer mehr zu Hause gefühlt hatte als in ihrer stillen Villa in Blankenese. Immer wieder blieb sie stehen, rückte hier eine Teedose gerade oder ordnete dort kleine Schokoladentäfelchen neu.

Vor langer Zeit war das Kontor eine Apotheke gewesen. Carsten Hansen hatte das antike Mobiliar behalten, und jetzt lagerten in den Fächern der deckenhohen Regale Tees, Gewürzmischungen, Schokoladen, Gebäck und andere Köstlichkeiten. An der Mahagonitheke wurden nicht länger Medikamente gemischt, sondern Madagaskar-Vanille verkauft.

Und alles gehörte Annabel.

Hätte sie nur Geschwister! Dann würde die Verantwortung nicht allein auf ihren Schultern liegen. Als Anwältin regelte sie oft Erbschaftsangelegenheiten. Zahlen und Verträge gehörten zu ihrem täglichen Geschäft. Aber hier ging es um mehr.

Annabel verstand nichts von Vanilleimport oder Geschäftsführung. Was sollte sie mit einem Vanilleladen anfangen? Natürlich konnte sie ihn verkaufen und den Erlös als Startkapital für eine eigene Anwaltskanzlei nehmen. Aber der Gedanke fühlte sich an wie Verrat. Das Vanillekontor war das Lebenswerk ihres Vaters.

Annabel hielt inne, als sie an einer geöffneten Teedose vorbeikam. Silke, die den Laden führte, wenn Carsten Hansen unterwegs war, musste vergessen haben, sie zu schließen.

Annabel schloss die Augen und sog tief das würzige Aroma ein. Aus einem Impuls heraus füllte sie einen Löffel Teeblätter in ein Schälchen und ging in die kleine Küche, in der die Teemischungen zusammengestellt wurden. Zielstrebig wählte sie eine Vanilleschote, Koriander, getrocknete Orangenschalen und Kardamom aus den zahlreichen Gewürzgläsern aus. Nach kurzem Überlegen ergänzte sie noch eine Prise gemahlene Nelken und stellte das Feuer unter dem Wasserkessel an.

Vater hat immer behauptet, ich hätte eine außergewöhnlich feine Nase und ein Gespür für Gewürze, erinnerte sich Annabel. Sie schob den ungebetenen Gedanken zur Seite. Das Interesse an Gewürzen und allem, was damit zu hatte, gehörte in ihre Kindheit, und sie war froh, dass sie diese Zeit lange hinter sich gelassen hatte.

Sie zuckte zusammen, als der Kessel pfiff, und goss das Wasser in die Kanne. Einige Minuten später füllte sie den fertigen Tee in einen Becher und nahm ihn mit in Carsten Hansens Büro. Hier gab es keinen gediegenen Luxus wie im Verkaufsraum, nur hohe Aktenschränke, zwei Stühle und einen geschnitzten Eichenschreibtisch. Vor dem Fenster stand ein grünes Ledersofa, das schon bessere Tage gesehen hatte.

Zum ersten Mal im Leben setzte Annabel sich auf den Platz ihres Vaters am Schreibtisch. Erst jetzt wurde ihr wirklich bewusst, dass er für immer gegangen war. Sie suchte in ihrer Handtasche, bis sie ein Taschentuch fand. Sie hielt es fest mit der Faust umklammert, während sie die gerahmten Fotos auf dem Schreibtisch betrachtete. Alle zeigten Annabel – auf der Schaukel im Garten, bei einem Ausflug mit dem Vater im Zoo, auf ihrer Abiturfeier.

Er hat mich auf seine Art geliebt, auch wenn er es nicht zeigen konnte, dachte sie. Und es hatte immer wieder schöne Momente gegeben, auch wenn in der Erinnerung vor allem ihre unerfüllten Sehnsüchte geblieben waren.

Für Außenstehende musste es so ausgesehen haben, als hätte Carsten Hansen seiner einzigen Tochter alle Liebe und Aufmerksamkeit geschenkt, die ein kleines Mädchen sich nur wünschen konnte.

Nur das Beste war ihm gut genug für Annabel gewesen – eine exklusive Hamburger Privatschule, ein luxuriös eingerichtetes Mädchenzimmer in der Villa in Blankenese, ihr Schrank vollgestopft mit teurer Kleidung. Morgens brachte der Vater sie zur Schule, und abends sah er ihre Hausaufgaben nach.

Mithilfe einer Haushälterin hatte er nach dem frühen Tod seiner Frau allein für Annabel gesorgt. Er nahm die Mahlzeiten gemeinsam mit ihr ein, brachte sie mit einem Gutenachtkuss ins Bett und erzählte ihr eine Geschichte zum Einschlafen. An den Wochenenden besuchte er zusammen mit ihr den Zoo, und im Sommer verbrachten sie viele Tage am Elbstrand.

Aber auch wenn er ihr den Großteil seiner Freizeit widmete, hatte sie nie ganz das Gefühl abschütteln können, dass er nur seine Pflicht erfüllte. Ein Teil von ihm schien immer unerreichbar zu sein.

Carsten Hansen hatte nie viele Gefühle gezeigt, und wenn er seine Tochter umarmte und küsste, kam er ihr dabei immer etwas abwesend vor. Er war ein ruhiger Mann gewesen. Annabel konnte sich nicht erinnern, ihn jemals ärgerlich erlebt zu haben, aber er hatte auch selten gelacht. Wenn sie ihm von der Schule erzählte, hörte er aufmerksam zu, doch er stellte nur selten Fragen.

Als würde es ihn nicht halb so sehr interessieren wie die letzte Vanilleernte auf Madagaskar, hatte Annabel oft gedacht. Das Gefühl, ihm nicht wichtig zu sein, hatte ihr das Herz gebrochen.

Seine Abende verbrachte er allein. Er besaß keine Freunde und verabredete sich nie. Nur wenn er von Madagaskar sprach, trat dieses ganz besondere Leuchten in seine Augen. Die Insel war seine einzige Leidenschaft.

Jedes Jahr im Oktober flog Carsten Hansen für einen Monat auf die Vanilleplantage seines Bruders, um nach der Erntezeit persönlich die besten Schoten auszuwählen. Oft kam es Annabel so vor, als lebte er nur für diese Wochen. Je näher die Zeit seiner Abreise rückte, desto federnder wurde sein Gang, und manchmal passierte es sogar, dass er mit Annabel scherzte.

Braun gebrannt kam er dann wieder zurück, die Haare von der Sonne gebleicht. Seine Haut und seine Kleidung rochen nach Vanille. Der Duft begleitete jede Erinnerung an ihre Kindheit. Ihr Vater hatte Vanille in ihren Kakao gemischt, in Süßspeisen und Limonade, und sogar Vanilleschokolade hatte er für sie zubereitet. Schmeckte Annabel etwas besonders gut, nahm er es in sein Sortiment für den Laden auf.

Nach jeder Reise quollen seine Koffer von Gewürzen über. Die Reisetaschen waren prall gefüllt mit Vanille, Zimt, Pfeffer, Kardamom, Koriander und Nelken. Annabel durfte sich von den duftenden Kostbarkeiten aussuchen, was sie wollte. Sie hatte mit Gewürzen gespielt wie andere Mädchen mit Puppen.

Eine Weile lang hatte sie ihre eigenen Gewürzkreationen in jedes Essen gemischt und die Köchin fast zur Verzweiflung getrieben. Doch irgendwann hatte Annabel mit dem Vanillearoma untrennbar die Abwesenheit des Vaters verbunden und begonnen, den Geruch zu hassen.

Sie erinnerte sich noch genau an die Sehnsucht in seiner Miene, an seine leuchtenden Augen, wenn er ihr abends am Bett von den blendend weißen Stränden Madagaskars, dem saphirblauen, palmengesäumten Ozean und den liebenswürdigen Menschen erzählte. Als könnte er es kaum abwarten, wieder dorthin zurückzukehren.

Annabel hatte sich verzweifelt danach gesehnt, in seinen Augen einmal dieselbe vorbehaltlose Begeisterung zu sehen, wenn er sie anschaute. Aber ganz gleich, wie sehr sie sich auch bemüht hatte, war es nie geschehen. Als wäre jeder einzelne Einwohner dieser verfluchten Insel interessanter für ihn als seine eigene Tochter.

Sie dachte daran zurück, wie sie mit acht Jahren versucht hatte, Geigenspiel zu lernen, um einmal die ungeteilte Aufmerksamkeit ihres Vaters zu bekommen. In ihrer Fantasie sah sie sich damals schon auf der Bühne stehen, vor sich ein ergriffen schweigendes Publikum. In der ersten Reihe saß ihr Vater und blickte stolz zu ihr hinauf.

Es war bei dem Traum geblieben. Sie übte Stunden um Stunden unermüdlich, aber ihre plumpen Händchen bekamen einfach keinen klaren Ton zustande. Selbst jetzt spürte Annabel noch einen Stich bei der Erinnerung an die Worte der Geigenlehrerin: „Nein, Klavierspielen würde ich dir auch nicht empfehlen. Und Singen … Vielleicht suchst du dir besser ein Hobby, das nichts mit Musik zu tun hat.“

Als Nächstes hatte Annabel sich für Ballettstunden entschieden. Doch am Ende stand nur wieder eine neue Demütigung. Während die anderen Mädchen leichtfüßig durchs Studio schwebten oder Pirouetten drehten, bei denen Annabel vom bloßen Hinschauen schwindelig wurde, bemühte sie sich vergeblich auch nur um den kleinsten Hauch von Anmut.

Vielleicht hatten darum die anderen Mädchen über sie gekichert und hinter ihrem Rücken getuschelt. Vielleicht auch, weil sie keine richtige Familie besaß, keine Mutter, die sie von der Schule abholte – oder einfach nur, weil sie anders aussah als ihre blassen, eleganten Mitschülerinnen.

Selbst im norddeutschen Klima wirkte Annabels Haut stets so, als hätte sie gerade einige Wochen in der Sonne verbracht, und ihre schwarzen Haare hätte sie sich am liebsten mit den Wurzeln ausgerissen. Sie waren dick und störrisch und so glatt, dass kein Band und keine Spange darin hielt. Egal, wie lange sie ihr Haar auch bürstete und wie stramm sie den Pferdeschwanz zusammenband, machten sich die ersten Strähnen nach wenigen Minuten unweigerlich selbstständig.

Es half auch nicht, dass sie kein besonderes Talent zu besitzen schien. Ganz gleich, was sie anfasste, nichts wurde zu einem Erfolg. Irgendwann hatte sie dann entdeckt, dass sie eine Begabung zum Lernen besaß. Die guten Noten brachten ihr zwar keine Freunde ein und auch nicht die Aufmerksamkeit des Vaters, aber über den Büchern konnte sie wenigstens ihren Kummer vergessen.

Damals war es ihr so vorgekommen, als würden alle anderen Kinder Mütter besitzen, die sie liebten, sie trösteten, wenn sie sich wehgetan hatten, Geschwister, mit denen sie spielten und lachten. In ihrer großen Villa in Blankenese war es dagegen immer still gewesen, als würde eine düstere Wolke das Haus beschatten. Annabel konnte sich nicht erinnern, dass jemals fröhliches Lachen durch das Haus geschallt war.

„Hast du denn nicht gesehen, wie einsam und unglücklich ich war, Papa? Wie sehr ich dich gebraucht habe?“, murmelte sie. Beim heiseren Klang ihrer Stimme zuckte sie zusammen und verstummte.

Ärgerlich schüttelte sie den Kopf. Sie wischte die Tränen mit dem Taschentuch ab und stopfte es zurück in die Tasche. Mit dreißig Jahren sollte sie die Probleme ihrer Kindheit wirklich hinter sich gelassen haben! Aber der Gedanke tröstete sie auch nicht.

Ausgerechnet vor dieser letzten Reise hatte der Vater sie zum ersten Mal gebeten, ihn nach Madagaskar zu begleiten. Aber in wenigen Wochen sollte sie Juniorpartnerin in ihrer Anwaltskanzlei werden. Sie konnte sich nicht leisten, gerade jetzt Urlaub zu nehmen.

Vielleicht habe ich zum Teil aber auch einfach aus Trotz abgelehnt, gestand Annabel sich jetzt ein. Vielleicht hatte sie nur zu oft vergeblich darum gebeten, dass sie ihn begleiten durfte.

„Bitte, bitte, nimm mich mit, Papa“, hatte sie als Kind gebettelt, wenn er wieder seine Koffer packte, um nach Madagaskar zu reisen. „Lass mich nicht alleine!“

„Nein, Kleines. Madagaskar ist ein wildes Land und viel zu gefährlich für ein Kind.“

„Aber dann ist es auch zu gefährlich für dich!“

„Ich bin ein großer starker Mann. Ich kann gut auf mich aufpassen. Mir passiert nichts. Das verspreche ich dir.“

Doch er hatte sein Versprechen gebrochen.

Gestern Morgen war Carsten Hansen tot an einem einsamen Strand gefunden worden. Herzinfarkt, hatte man Annabel gesagt. Sie konnte es noch immer kaum glauben. Ihr Vater war keinen Tag in seinem Leben krank gewesen.

Hätte ich dir helfen können, wenn ich bei dir gewesen wäre?

Sie drängte die leise Stimme zurück. Selbst wenn sie ihre Entscheidung noch so sehr bereute, halfen ihr Grübeln und Selbstvorwürfe auch nicht weiter. Sie musste Entscheidungen treffen. Zum Beispiel darüber, was mit dem Vanillekontor geschehen sollte.

Oder mit dem Grundstück auf Madagaskar, das zu ihrem Erbe gehörte, wie sie heute Morgen vom Anwalt ihres Vaters erfahren hatte. Wahrscheinlich ein Anteil an der Vanilleplantage, überlegte sie. Am besten würde sie Onkel und Tante vorschlagen, sie auszuzahlen. Das Grundstück konnte nicht viel wert sein.

Annabel stellte die Fotos zurück. Sie stutzte. Ihr war noch nie aufgefallen, dass auf dem Schreibtisch kein einziges Bild ihrer Mutter stand. War das schon immer so gewesen?

Wahrscheinlich war die Erinnerung zu schmerzlich für ihn, überlegte sie.

Nach dem Tod seiner Frau hatte Carsten Hansen nie wieder geheiratet, darum war Annabel immer davon ausgegangen, dass ihre Mutter die Liebe seines Lebens gewesen war. Sie hatte sich als Kind die romantischsten Liebesgeschichten für ihre Eltern ausgedacht. Ihr Vater hatte nie viel über seine Frau gesprochen, aber er sorgte dafür, dass Annabel sie in ihr Abendgebet einschloss.

„Du erinnerst mich an sie“, hatte er einmal gesagt.

„Wirklich? Sehe ich ihr ähnlich? Wie war Mama? Erzähl mir von ihr!“ Aber er hatte sie nur mit einem seltsamen Ausdruck angeschaut.

Als Mädchen war sie stundenlang in alten Fotoalben versunken. Sie erinnerte sich nicht mehr an die Mutter, aber sie konnte nicht genug davon bekommen, sich die wenigen Bilder von ihr anzuschauen und sich vorzustellen, wie sich das ernste, blasse Gesicht der Mutter bei ihrem Anblick zu einem strahlenden Lächeln verzog. Wie sie ihre Tochter in die Arme nahm und zärtliche Koseworte flüsterte.

Annabel wünschte, sie hätte ihre feingliedrige Schönheit geerbt. Ihre Haarfarbe war die gleiche, aber warum konnten Annabels Haare nicht auch so weich und seidig sein und in eleganten Wellen fallen?

Sie öffnete die oberste Schreibtischschublade, um nachzusehen, ob ihr Vater dort noch mehr Fotos oder Erinnerungen aufbewahrte. Neben Kugelschreibern und einem Kästchen mit Radiergummis stand eine flache goldene Blechschachtel. Annabel hob den Deckel ab. Ganz oben auf einem Stapel Unterlagen lag ein kleines Glasfläschchen mit rötlich-orangefarbenem Inhalt.

Sie schüttelte das Fläschchen. Offenbar ein Pulver. Vielleicht ein besonderes Gewürz? Neugierig zog sie den Korken ab und roch an dem Inhalt, dann schüttelte sie sich etwas von dem Pulver in die Handfläche und hob es noch einmal zur Nase. Das Pulver war fast geruchlos, mit dem Hauch eines dumpfen, erdigen Aromas. Es schien eine Art Lehm oder Ton zu sein. Seltsam war allerdings die leuchtende Farbe. Etwas Ähnliches hatte Annabel noch nie gesehen.

Sie zuckte mit den Schultern, verkorkte das Fläschchen und ließ es gedankenverloren in ihre Jackentasche gleiten. Dann sah sie wieder in die Schachtel. Ganz oben auf den Papieren lag das Foto einer schönen jungen Frau unter Palmen. Hinter ihr schillerte türkisblau ein tropisches Meer.

Ein Foto von Mama! dachte Annabel, als sie das schwarze Haar sah. Es musste auf Madagaskar aufgenommen sein. Wie jung und glücklich und braun gebrannt sie damals gewesen war.

Auf den zweiten Blick erkannte sie, dass die Frau auf dem Bild nicht die geringste Ähnlichkeit mit ihrer Mutter besaß. Dieses Gesicht war voller, mit hohen Wangenknochen, die Augen dunkel, nicht groß und hell wie die von Barbara Hansen. Ihre milchkaffeefarbene Haut schimmerte im Sonnenlicht. Die Unbekannte hielt ihren Blick auf den Fotografen gerichtet. Annabel konnte fast spüren, wie glücklich sie in dem Moment gewesen war.

Es handelte sich um ein älteres Foto. Die Oberfläche war abgegriffen und an einigen Stellen matt, als wäre es unzählige Male berührt worden. Annabel betrachtete das Bild eingehender. Die Frau trug ihr glattes Haar offen, es reichte fast bis zu der schmalen Taille. Obwohl das Bild etwas unscharf war, kam es Annabel fast vor, als würden die mandelförmigen Augen ihren Blick erwidern.

Warum lag das Bild bei den Unterlagen ihres Vaters? Sie drehte das vergilbte Foto in der Hand.

Ein Herz war mit rotem Stift auf den Bildrücken gemalt, darin stand in zierlicher Schrift:

Der Sonne entgegen!
In ewiger Liebe,
Thérese.

„Der Sonne entgegen …“, murmelte Annabel.

Die Zeile erinnerte sie an ein Gedicht aus ihrer Kindheit.

„Flieg … der Sonne entgegen …“, sagte sie leise, doch der restliche Text fiel ihr nicht mehr ein. Wenn sie sich als kleines Kind wehgetan hatte oder traurig war, hatte ihr Vater es aufgesagt, um sie zu trösten.

Hatte die Frau das Gedicht gekannt, oder war es nur ein seltsamer Zufall?

Thérese.

Der Name klang französisch, aber die Frau sah eher wie eine Südseeschönheit aus. Konnte es eine Erinnerung an seine frühen Reisen sein?

Annabel suchte vergeblich nach einem Datum auf dem Bild. War die Widmung überhaupt an ihren Vater gerichtet?

Sie nahm die restlichen Unterlagen aus dem Karton, in der Hoffnung, einen Hinweis auf die Identität der fremden Frau zu finden. Enttäuscht blätterte sie stattdessen nur durch alte Rechnungen, Rezepte für Teemischungen und zwei Geburtstagspostkarten von Carstens Bruder Bernd.

Ganz unten in der Schachtel lag ein schwarzes Notizheft. Zögernd öffnete Annabel das schmale Buch, doch die Seiten waren leer. Sie wollte das Heft schon wieder zurücklegen, als ein zusammengefaltetes Blatt aus den Seiten rutschte. Nur wenige Zeilen standen in der schwungvollen Handschrift ihres Vaters auf dem vergilbten Papier.

Mein Herz,
ich vermisse dich unendlich.

Jeder Atemzug bringt die Erinnerung an dich.

Wenn ich die Augen schließe, sehe ich dich vor mir, als wäre es erst gestern gewesen, dass du an meiner Seite warst. Fast kann ich dein Lachen hören. Manchmal drehe ich mich um und erwarte, dich hinter mir zu sehen.

Nacht für Nacht bist du in meinen Träumen bei mir. Die Sonne lässt dein schwarzes Haar glühen, als würde es in Feuer stehen, der Wind weht dir eine Strähne ins Gesicht. Atemlos vor Glück strecke ich die Hand aus und berühre deine Wange. Wir sehen uns an, und nichts existiert außer uns und unserer Liebe.

Doch immer wieder, viel zu früh, wache ich auf und bin allein. Jeden Tag aufs Neue ist mir, als würde mein Herz brechen. Ein Teil von mir wünscht, ich könnte ewig schlafen, endlich für immer bei dir sein.

Ich bin verloren ohne dich, meine Liebe, meine Seele, meine Zuflucht. Mein alles. Du hast jedes Glück mit dir genommen. Doch ich muss weiterleben, für unsere Tochter.

In meinen wachen Stunden frage ich mich oft, warum? Warum bist du mir viel zu früh genommen worden? War es die Strafe für meine Schuld?

Du würdest die richtigen Worte finden, wenn du bei mir wärest. Du wusstest immer, wie du die Qual in meinem Inneren mit einem Wort, einer Liebkosung lindern konntest. Doch erst seitdem du nicht mehr bei mir bist, weiß ich wirklich, was Leid bedeutet.

Ich lebe weiter, einen Tag nach dem anderen. Ich atme, ich esse, ich arbeite, ich schlafe. Nur die Liebe zu unserer Tochter gibt mir die Kraft dazu.

Für immer, habe ich dir an unserem Strand geschworen. Bis an mein Lebensende werde ich dich lieben. Auch wenn du mir geraubt wurdest, werde ich diesen Schwur halten. Bis wir eines Tages wieder vereint sein werden.

Für immer dein,

Carsten

Das kann nicht wahr sein! war Annabels erster Gedanke.

Unmöglich konnte ihr gleichmütiger, kühler Vater einen so leidenschaftlichen Liebesbrief geschrieben haben. In der oberen rechten Ecke stand ein Datum. Erster September neunzehnhundertfünfundneunzig. Annabel rechnete nach. Zu der Zeit war ihre Mutter seit mehr als fünf Jahren tot gewesen.

Er hat mich geliebt! Für mich wollte er weiterleben, begriff sie dann. Der Gedanke ließ Tränen in ihre Augen steigen.

Je länger sie über den Brief nachdachte, desto mehr kam es Annabel so vor, als hätte sie ihren Vater nie gekannt. Warum hatte er ihr nie gezeigt, was er wirklich dachte und fühlte?

Sie starrte wieder auf das Foto der schönen Fremden. Hatte diese Frau eine Bedeutung für den Vater gehabt? Sie schüttelte den Kopf. Eine Liebe, wie sie aus jedem Wort seines Briefes sprach, ließ keinen Raum für Affären. Außerdem hatte er zwar keinen Namen genannt, aber der Brief war eindeutig an ihre Mutter gerichtet. Er hatte von ihrer gemeinsamen Tochter gesprochen.

Wenn nichts sonst, bewies dieser Brief, dass Annabels Vater zu tiefer Liebe fähig gewesen war. Selbst Jahre nach dem Tod der geliebten Frau war seine Bindung zu ihr nicht ins Wanken gekommen.

Aber wenn er sie so geliebt hatte, warum gab es dann nicht wenigstens ein Foto von ihr auf seinem Schreibtisch oder bei seinen Unterlagen? Sein Tod warf so viele Fragen auf, auf die Annabel keine Antworten besaß. Vielleicht fand sie auch erst jetzt den Mut, einige dieser Fragen zu stellen.

Annabel war damit groß geworden, dass über manche Themen nicht gesprochen wurde. Sie hatte immer gedacht, es bliebe noch genug Zeit, all ihre Fragen zu stellen – über sein zweites Leben auf Madagaskar, über ihre Mutter, die Verwandten auf der Insel. Annabel fragte sich, warum er nach all der Zeit ausgerechnet in diesem Jahr gewünscht hatte, dass sie ihn nach Madagaskar begleitete. Sie sah wieder auf den Brief in ihrer Hand, dann auf das Foto. Bis heute war ihr nicht klar gewesen, wie wenig sie wirklich über ihn wusste.

Hätte sie den Vater doch nur begleitet! Sie hatte die letzte Chance vertan, ihm näherzukommen. Jetzt war das Vanillekontor alles, was von ihrer Familie geblieben war.

Nein! Ein winziger, absurder Funke Hoffnung flammte in ihr auf. Es gab immer noch Onkel und Tante auf Madagaskar.